yo también soy

soy
       la imposibilidad de tragar al
       ver a quien te amaba y no te ama y aún lo amas

                                      soy
                             las náuseas matutinas que habitan mi cuerpo

soy

                    habito la extranjeridad

soy

               todo lo malo y lo feo pero también un poco más de lo malo
      me he encontrado repentinamente con la idea resolutiva reflexiva inconexa incomunicable incoherente e imposible
  con el núcleo, con el centro de mi tierra que nunca he visto
   con la inexorable verdad de que
  aquellos (los otros) son inasibles
para mí
                   para mis manos chiquitas
no puedo tocar ningunalma
NO PUEDO TOCAR NINGÚN ALMA
             AH

ah no mi niña buena no
no hay caricias para ti
no hay cartitas en papelitos de colores ni secretos compartidos para ti
no hay poemas con tu nombre para ti
para tú
para vos
para nos

te hicieron de tierra y te decoraron con hojas y con esas plantas que tienen unas frutitas chiquitas, duras, que parecen tomatitos bebes (nota: no son tomatitos, son horribles)

                                el eterno debate de si plantas sufren genocidio vegetariano
     yo diría que perdí el derecho de seguir sufriendo por ellos

te quieren pero te quieren menos no te piensan
vos no pensaste ni piensas
pienso
tengo la mente hecha de almendras con pelusitas

inasibles mi manos mis manos no pueden asir no lo hacen
mis manos chiquititas mis manos creando y detrás algo o alguien que destruye
                                                                                    ME DESTRUYE

mis ojos son un ventanal que aísla el sonido y la experiencia a través del cual yo observo el mundo
mis ojos me alienaron para siempre
soy mis ojos
veo TODO y todos me lastiman
soy mis ojos

¿Lamborghini tiene una novela en la que una orgía se sucede y se sucede y alguien mira sin participar?
soy mis ojos
soy la ventana
soy la imposibilidad de tocar tu poesía

me fui de pronto dentro de una hoja y nadie me vio llegar

soy tu prosa en Bahía Blanca donde reina la poesía
soy la distancia entre el mundo y el lenguaje
soy la falta
soy tu segundo nombre
soy el apellido de tu Madre
soy una calle de adoquines
soy la última polilla blanca
soy el epígrafe de una foto de la Revolución Rusa
soy la línea 520 el colectivo fantasma a Cabildo
soy la grieta en el techo a las tres de la mañana que te lleva a pensar en lo inevitable de la muerte

                                 

                               ES LA HORA DE LOS ENTES
                                   ES LA HORA DEL DEMONIO
                           ES LA HORA DE que el gato se despierte y te maúlle pidiendo comida
                                    ES LA EDAD DE LA TRASCENDENCIA
                 AYUDA: ESTE MUNDO ES HOSTIL
        AYUDA: NO PUEDO PARAR DE SENTIR MI ESTÓMAGO EN MI BOCA

ayuda: no puedo pensar en otra persona por más que me lo proponga a toda máquina
soy ese pensamiento
                   soy esa máquina de sentir
              soy el recuerdo de cuando me quisiste
     de eso vivo

      soy la contradicción de tener brazos que no pueden abrazar
soy la imposibilidad de tocar tu alma.