días de ira

la ira me acecha
llamá a mi casa yo no voy a estar ahí
mi perro llora toda una eternidad frente a la puerta
llamá a mi casa
nunca estuve ahí

grandes hazañas
los chicos y las chicas se deprimen y aman una idea pero no se
aman  emanan la mierda la destrucción el deseo
acá estamos solos
en la militancia revolucionaria

tengo el corazón tan rojo y la mente tan fría
tengo una poesía que se descontrola por completo
                 invitaciones abiertas a pasar el rato
            pero la piel está rota                            y ya no siente
               llamá a mi perro llorando frente a la eternidad
        vení a mi casa

  

                                  no tengas miedo a que te roce con las manos
                   yo ya no siento nada
                             la experiencia sensible me abandonó por completo
                     en esta casa, no tengo nada                             más que la ira
              este enojo ha roto mis manos                     destruyó mis verbos
                                  ya no hago
el ejército rojo me habita el pecho me habita el alma
                              la militancia revolucionaria y sus mil soldaditos de plomo
        me dejaron sola
me dejaste sola
                                                      persona como material reciclable
                                                                                              descartable
                                            jubilada
                                   o negra mapuche
         aquello que me extranjeriza es la imposibilidad de invitarme
                       elegí quedarme sola
               

me llamaron la atención con un poema
    porque dije: “soy la imposibilidad de tocar tu alma”
   me dijeron que no era una idea original ya que por definición es cierto que las almas no se tocan
en otro poema dije que me iba a matar                           y no lo leímos
                           fue un momento brechtiano a media semana
        un momento de alienación              algo que florece en la trinchera de la guerra
                                                                       y muere al instante

 

                     total qué son mis manos qué es mi piel qué es esta vida
                          qué son estos mensajes sin sentido y sin profundidad entre nosotros
qué es este miedo tan grande a quererme del todo          qué son estos celos
      qué es aquello que me obnubila tanto     qué es lo que hago tan mal que no puedo entender
                                total

                   qué es                                                               esta distancia
                                  llamá a mi hogar: ya no existe
                                  ya no hay nada nada importa
                    como un mantra repito nada importa nada importa nada importa
                                                                  seré feliz
 nada importa nada importa nada importa seré feliz NADA IMPORTA NADA IMPORTA NADA IMPORTA
                                              SERÉ FELIZ YA NADA IMPORTA

                                        
                                   
                          esto (aquello) es lo único que me quedó de las palabras
                    son fragmentos de tu discurso reordenados para parecer poesía    
                                en verdad solo quedaron los días de la ira
                                     y su tiempo
                                                su calor
                                                       y el mundo gobernado por
                                                                            una casa vacía
                               resido entre la ira y las ruinas del lenguaje
                                         llamá a mi casa: son tus ojos
                                         llamá a mi hogar: son estas palabras 
                                                     LLAMAME
                                             por favor llamame